СЛУЧАЙНЫЙ ДЕБЮТ В МИРОВОЙ ДИПЛОМАТИИ

Фруктовое и овощное изобилие. Сырный восторг. Мясное роскошество. Mercato или будничный итальянский рынок уместился на мощеном прямоугольнике небольшой площади San Cosimato в Трастевере. Прежде чем приобрести что-либо и порадовать желудок, я ходила кругами среди прилавков. В моей уральской головушке, привыкшей к некоторой аскетичности и целлофановой клёклости русских прилавков, восторженно тюкало: «Рай! Богатство! Великолепие!». Взор млел и, моментально подавшись в гедонисты, всё требовал и требовал услады. Пунцовые россыпи томатов, взъерошенные пучки зелени, палевые груши, радостно-оранжевые мандарины, «головастые» винного окраса артишоки, благородно-пурпурная клубника.

Желудок сердито буркнул, напомнил о себе. Прежде я отправилась к сырному фургончику. И там топталась долго. Подобные моменты, когда выбор затруднён изобилием, но душа при этом не мается от тяжкого бремени «Что предпочесть: горгонзолу дольче или пиканте?», а наслаждается, смакует мгновение, тянет его во времени, такие моменты я называю «Я медитирую». «Синьорина, вы выбрали?» – приветливо улыбнулся верзила-продавец. «Нет, я ещё не намедитировала», – вновь блаженно уставилась на матовые сырные головы, влажные на срезах ломти, слюдяные сколы пармезана.

Супер-колбаса

К фургончику подошел покупатель из местных. Pедкие кудри набриолинены до окаменелости, сочный парфюм вышибает слезу, брючки цвета марсала. В руке клочок бумажки со списком, торопливо начерканным строптивой женой. Успела ухватить взглядом «3 артишока, 300 грамм пасты…». Ага, обед будет на три персоны! «Чао, Джорджо», – это продавец покупателю. «Чао, Энрико! Мой любимый монстр сказал купить…», – начал Джорджо и осёкся, увидев меня. Весь замасленел-заулыбался, втянул живот, выпятил грудь. Ох, уж эти итальянцы! 🙂 «Ты американка?» – патока интонации и живейший интерес могли бы свалить с ног бизона, а уж девичьи сердца были призваны разбиться вдребезги. «Нет, – я спокойно улыбалась. – Можете говорить по-итальянски. Я понимаю и говорю». «О-о-о, – Джорджо заискрился от радости как бенгальский огонь, – как дела в Германии?». «Не знаю, я не немка», – я держала «марку». «Шведка? Финка? Голландка? Из Дании?» – Джорджо во что бы то не стало решил вывести меня на “чистую воду”. Нет. Нет. Нет. Нет. «Но кто? – округлил он глаза, очевидно, ожидая услышать, что я из Гвинея-Бисау или Буркина-Фасо. Промахи ловеласа Джорджо можно понять. Шаблонное заграничное восприятие русских барышень – намарафеченные красотки в Гуччи и каблуках отправляются стайкой на экскурсию по Римским Форумам – при попытке примерить на вашу покорную слугу терпит полный крах. Из марафетов на мне – лишь улыбка. На европейский манер я по уши укутана ярким шарфом, стрекочу по-итальянски как новенький Ремингтон и хожу сама по себе с потёртым рюкзачком за плечами.

Бабулечка – божий одуванчик гномьего росточка. Подсиненная пепельная макушка чуть выглядывает над прилавком. «Мама верзилы-продавца», – догадалась я. Эта миниатюрная синьора вдруг звонким голосом прочирикала из-за сырных “холмов”: «Джорджо, ты что, не видишь? Она же русская. Вон какая улыбчивая. Какого сыра тебе отрезать, детка?». «Горгонзолы дольче, пожалуйста. Но как вы поняли, что я из России?» – удивилась я. «Опыт, детка, опыт. Всю жизнь за прилавком, в людях уж разбираюсь», – прощебетала бабулька с лукавыми ямочками на щеках.

На её звонкое «Она же русская» от фруктово-овощных россыпей подошли трое мужчин: «Ты из России?». Я утвердительно кивнула. «Слушай, – произнёс один с серьёзнейшим видом, – я тебе сейчас кое-что покажу. А ты скажи, правда это или нет?». Та-а-ак, очевидно, мне предстояло примерить на себя амплуа Сергея Лаврова и выступить дипломатическим фронтом. Я приосанилась и попыталась проникнуться их серьёзностью. Когда итальянец ткнул мне под нос смартфон, а там – Путин с могучим обнаженным торсом верхом на бодро скачущем медведе, я чуть было не похерила «дипломатические» переговоры. Смех булькал внутри меня густеющей манной кашей и просился через край. «Скажи, это правда?» – вокруг собрались уже небольшая пресс-конференция из кухонных политологов и дилетантов-политобозревателей. Да-да, в Италии страсть к политике занимает второе место после еды и делит это второе место с любовью во всех её проявлениях. А это, скажу вам, не шутки! Я запыхтела как паровоз, пытаясь подавить смех. В голове метался патриотизм с его бодрыми «За нами Москва! Ни шагу назад!». Мой звёздный час – почти пресс-конференция в Кремле настал 🙂 Я заглянула каждому в глаза, ещё раз бросила взгляд на динамичный дуэт Президента и бурого мишку, и громко произнесла: «Наш Путин может всё!».

Все отмерли. «Я же говорил! – восторженно завопил один из синьоров. – Россия – это сила. Надо её держаться!». «Дорогая, позволь, я тебя расцелую?» – это мне. По-средиземноморски пылко расцеловал меня в обе щеки и одарил кульком помидоров. Дискуссия на тему перспективы развития взаимоотношений Италии и России набирала обороты. Руки мелькали, эмоциональные реплики взмывали над площадью. У мудрой пожилой синьоры я купила сыру. Она мне весело подмигнула. Хрустящего хлеба взяла рядом. В ответ на многочисленные «чао» помахала всем рукой. Завернула в переулок. И там, уткнувшись в горгонзоловую плесень, хохотала до слёз над моим дебютом в мировой дипломатии 🙂

Февраль 2016

Lascia un commento

Il tuo indirizzo email non sarà pubblicato. I campi obbligatori sono contrassegnati *